Syvic's blog

No sé en cuantos años se estima que GNU/Linux vaya a ser el escritorio por defecto para los ordenadores caseros. No lo dudo, la evolución que se está experimentando desde hace aproximadamente dos o tres años está siendo increíble, ya todo el mundo ha oído hablar del "linus" y los principales esfuerzos de la comunidad del software libre se centran en facilitar el entorno para ser más asequible a los usuarios domésticos. Entiéndase doméstico por aquel que escribe sus cartas, navega por internet, escucha música, diseña, hace uso de un procesador de textos o juega.

Obviamente me encantará ver ese momento, pero encuentro al menos un problema serio que sólo puede solucionarse con un esfuerzo enorme de concienciación de los usuarios o con un trabajo titánico por parte de la comunidad del software libre. Me refiero al apartado de la seguridad.

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Tenía tanto tiempo por delante ¡Una vida!, tantas cosas por hacer, gentes sencillas y agradables a las que conocer, pequeños caprichos que concederme, grandes metas que alcanzar... pero me tuvo que pasar a mí. ¡A mí! Con la mala pata que suelo tener siempre con estas cosas. Aquel, aquel repelente niño, aún perplejo por el cambio de entonación en su melodía: "quinientos millooooneeesss deeeeee peeeeseeeetaaassss" pasaban a ser "tres millooooneeeesss de euuuuuros". El mismo niño con las mismas orejas de soplillo que en años anteriores canturreaba sin llevarse de mi más atención que la necesaria para cambiar de emisora. Él mismo me había jodido la existencia.

Yo trabajaba en una humilde y agradable oficina, amigo de mis amigos, hijo de mis padres, novio de mi novia, moderado bebedor, deportista. En fin, un españolito medio con problemas para llegar a fin de mes. Ese día me había levantado de muy mala hostia, con un presentimiento de desgracia. Me duché -el agua salía caliente-, bajé a la calle -ni un solo atisbo de atropello-, cogí el autobús -a la hora- y llegé al trabajo. Todo hacía pensar que la desgracia ocurriría allí mismo. La semana anterior había copiado un informe antiguo y falsificado un par de firmas a las que ya no tenía acceso. ¡Ese! Ese sería mi final. El jefe se daría cuenta, me abriría un expediente sancionador, llegaría a la dirección de la empresa y entonces, entonces me encontraría en la santa calle, con dos padres que atender, una novia, unos amigos y una media botella de ginebra.

Pero no. Antes de que mi superior clavara su mirada sobre los informes, sucedió. Aquello fue realmente peor que un despido con patada en el culo: 22 de diciembre, sorteo de navidad, toda la oficina pendiente y yo rezando para que mi jefe no se enterara del asunto de las firmas. Entonces, aquel Satanás disfrazado de inocente alevín, pronunció las mismas cifras que aparecían en mi boleto. No lo celebré, no levanté la cabeza, no fruncí las cejas, no miré a mis compañeros de trabajo, no respiré, mi corazón no latió... nunca más. Y es que no debí encontrar un momento peor en toda mi vida para sufrir un infarto de miocardio, una lástima.

(Texto basado en algún hecho real)

Anteayer estuve leyendo unos cuantos sonetos de Shakespeare, y entre todas las joyas, me llamó especialmente la atención esta en concreto. Intentaré hacer la traducción con lo que me acuerdo de la edición que lei (de Agustín García Calvo). Es el soneto CX XX, ahí va:

My mistress' eyes are nothing like the sun

My mistress' eyes are nothing like the sun
Coral is far more red than her lips' red:
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.
I have seen roses damask’d, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.
I love to hear her speak, yet well I know
That music hath a far more pleasing sound:
I grant I never saw a goddess go,
My mistress, when she walks, treads on the ground:
And yet, by heaven, I think my love as rare
As any she belied with false compare.

Los ojos de mi amada no son como el sol

Los ojos de mi amada no son como el sol
El rojo del coral mucho más rojo es que sus labios
Si la nieve es blanca ¿Por qué sus pechos morenos son?
¿hebras fueran pelos? Negras las que crecen de su cabeza.
He visto rosas rojas, rosas blancas,
mas ninguna encontré en sus mejillas;
Y hay más placer en ciertos perfumes
que en el hedor que emana de su aliento.
Me gusta oírla hablar, aunque bien sé
que la música tiene más placentero sonido:
Juro que nunca vi una diosa moverse
Mi amada, cuando anda, pisa sobre el suelo.
Y, por Dios, la creo tan preciada
como otras que con falsas comparaciones se engañan.

Es, a mi parecer, una crítica bastante incisiva a las adulaciones fáciles y los símiles tópicos. Los dos últimos versos no he sabido traducirlos mejor, pero son los que ponen de manifiesto, más que el desengaño con una mujer, la crítica a la poesía demasiado metafórica referida a las personas.

Una vez, de pequeño, tuve un sueño. Volaba por encima de las gaviotas que protegen la mar. Mis brazos giraban suavemente en la dirección elegida y mis pies flotaban como marcando pasos de Charlestón. Desde ese extraño mar, los objetos parecían mayores según te alejabas de ellos y todas las demás reglas de la naturaleza, como la gravedad, eran ignoradas sin mayor preocupación. Era curioso ver las figuras que marcaban mis compañeras de viaje; cada una, vestida de un color diferente por la Aurora, formaba junto a las costas un mosaico de rojos, anaranjados y verdes colores.

Tenían un canto especialmente dedicado para cuando acontecía tal suceso. Entondes todas quedaban suspedidas en el aire, con sus ojitos de gaviota fijos en el centro del gran círculo que formaban, y que poco a poco se iba haciendo mayor con la presencia de las sirenas que se acercaban para observar el espectáculo. Éstas emitían un sonido similar al de una flauta travesera, pero también parecido al de un gran Bong. Sobre esta base, las compañeras leían la partitura que quedaba dibujada en las olas del mar, que si bién recordaba a Tchaikovsky, era más parecido a dormir sobre la hierba en una noche de verano.

Tras una breve introducción, se producía el hecho más esperado por la Luna, que asomaba discreta tras las nubes para copiar sus sonidos y reproducirlos cuando es de día y nadie la escucha, pues es realmente tímida; todos nos desplazábamos hacia una isla construida de luces de luciérnaga, como atraidos por su suave olor a libro recién estrenado. Era aquél un extraño mar, en el que sólo vivían sirenas y crecían corales de color atardecer.

Las sirenas me llevaron a su refugio secreto en donde escodían su mayor tesoro, protegido por una legión de fieles caballitos de mar, armados con estrellas y otras terribles armas arrojadizas. Por dentro todo parecía despedir una luz azulada y la cara de Nereo quedaba formada por pequeñas piedrecitas puestas a drede sobre el fondo marino.

Entonces las sirenas sacaban de su tripa, cual canguros, una trompeta marina cada una, los caballitos cambiaban las estrellas por saxos tenores marinos y las gaviotas hacían rápidos círculos sobre el mar para formar un gran remolino de corales y algas a modo de Coliseum romano. Ese era el momento en el que todos presenciaban la apertura de la cueva del tesoro; sobre una alfombra de peces multicolores y rodeada con coronas de cangrejos cojidos de las patitas, Atenea trasportaba miles de gajos de sol cojidos con una cinta de oro. La música sonaba, primero bajito, más tarde las notas de Coltrane resonaban en todos los mares. La Aurora cada vez bajaba más y todos quedaban iluminados con su luz. Era entonces cuando Atenea entrelazaba los gajos de sol, lentamente los tejía sobre la cinta de oro. Coltrane seguía en un trace improvisativo. Las gaviotas, de la velocidad, se habían convertido en dragones y el Coliesum era ya una ciudad entera. Miles de criaturas acompañaban con instrumentos todavía sin nombre a los caballitos y sirenas.

Tras varias horas continuadas de baile y música (lo que los humanos conocemos como "maremotos") Galatea, Psamate y Tetis anunciaban con grandes cuernos el final de la ceremonia. Atenea ya había concluido su trabajo y la Atmita estaba concluida. Era el momento en el que debía ser llevada a la costa para recibir su primer baño de arena dorada. En ese instante recibía apariencia humana y la protegían con conchas de los más bellos colores. Pero todas las atmitas -y especialmente ésta- quedan marcadas con ciertos rasgos que, si tienes ocasión de observar atentamente, delatan su constitución de rayo de sol y su brillante corazón de lazo de oro.

A los 27 meses celebrando el día 27

Son estas entrañables fechas las que más asco me dan de todo el año. Y ya no es sólo que he gastado todas mis vacaciones y no me quedan días libres; tendré que ver a esa parte oculta de mi familia, a la que a fuerza de no verles, cada vez odio menos. Les preguntaré sin el más mínimo interés qué es de su vida, y sin escuchar su respuesta, les contestaré que me alegro. Cenaremos en total e hipócrita armonía y hasta el 2004 por las mismas fechas.

Las plazas se llenan por en esta época de pequeños puestecitos de artesanos malpagados, vendiendo a precio de oro los pequeños artefactos que pequeños niños manufacturan en sus pequeños -económicamente- paises de origen. Los carteles de las calles vomitan bonitas y dulces caras que, con expresión de orgasmo, nos enseñan cual es el perfume que nos hará triunfar en la vida.

La nochevieja siempre será la excusa perfecta para pegarnos el atracón de todo tipo de drogas. ¡Ah! Pero ese día hay que aguantar por lo menos hasta los churros. Si recuerdas algo de esa noche, es que ha sido malísima. El año siguiente deberás consumir dosis más altas de tu droga preferida.

Es precioso ver los balcones del vecindario copados de espíritu navideño, con sus lucecitas y sus villancicos embebidos en un osito verde. Mientras tanto, en el interior, los padres se tiran de los pelos porque si compran pavo y langostinos, su hijo deberá conformarse con la ultimísima consola PlayFool,Play(tm) en lugar de una moto con la que estrellarse contra el camión de Freixenet y las “brubrujas”.

En fin. Feliz falsedad